Nichts besonderes eigentlich. Hab ich irgendwo wieder ausgebuddelt, ist vom Dezember 2006.

Bombengleich fallen sie in die Tiefe. Sie zerstören Konturen ewiger Arbeit. Flüsse tiefen Blaus verlieren ihre Umrisse, fließen plötzlich in alle denkbaren Richtungen; Striche und Punkte auf der Landkarte der Ideen – einfach durch den Bombenregen ausgelöscht.
Was bleibt, sind hellrunde Strukturen; und niemand erahnt, was einmal den Glanz ihrer Erfüllung belebte.
Das Erbe närrischer Poesie – verloren.
Der Traum von bedingungsloser Hingabe – aufgegeben.

Die Nacht findet kein Ende. Und auch draußen zerreißen Bomben die Luft.